Nachdem Khepri die ganze Nacht wach gelegen hatte, war nun tatsächlich der Morgen der Abreise gekommen. Mit allen anderen Schülern Hogwarts’ stand sie fertig gepackt am Abfahrtsgleis in Hogsmeade. Sie war hungrig - sie hatte beim Frühstück keinen Bissen herunterbekommen. Dampf zog in weichen Schwaden über die Gleise, verschluckte für Sekunden Gesichter, Gepäck, Umarmungen. Khepri blieb einen Moment stehen, bevor sie einstieg. Hogwarts lag hinter ihnen, das Schloss wie immer stolz und zeitlos auf dem Hügel. Die Türme zeichneten sich scharf gegen den hellen Junihimmel ab. So viele Sommer hatte sie von hier aus begonnen. So viele Winter hier überstanden. Sie wusste nicht, ob sie je wieder zurückkehren würde.Marcus stupste sie sanft an. „Du starrst.“ „Ich merke mir nur die Perspektive“, murmelte sie. Er grinste. „Für später?“ „Für immer.“

Die Luft wurde wärmer je weiter das Schuljahr seinem Ende entgegenschritt, das Licht klarer, und irgendwo zwischen den alten Mauern von Hogwarts hing bereits dieser flirrende Geruch von Abschied. Schüler saßen in Gruppen auf dem Rasen, Pergamente über die Knie gebreitet, halb lernend, halb träumend. Khepri war eine von ihnen, saß am Rand des Sees, ein Stapel Notizen ordentlich neben sich aufgeschichtet. Alte Runen. Verteidigung. Zaubertränke. Ihre Handschrift war sauber, konzentriert, fast pedantisch. Sie funktionierte.Wenn man sie ansah, wirkte alles normal. Ihr Blick war klar, ihre Bewegungen ruhig. Sie stellte Fragen im Unterricht. Sie beantwortete welche. Sie diskutierte mit Percy über mögliche Prüfungsformulierungen, als ginge es um nichts weiter als Syntax und Struktur.Niemand hätte vermutet, dass sie seit zwei Tagen denselben Namen in ihrem Kopf trug wie einen Splitter unter der Haut. Sie dachte ihn nicht laut. Sie schrieb ihn nicht auf. Sie ließ ihn einfach dort, wo er war – hinter ihren Augen, zwischen Atemzügen, in dem schmalen Raum zwischen Herzschlag und Vernunft.„Du lernst zu viel.“ Percy ließ sich neben sie ins Gras fallen, die Robe etwas zu ordentlich für diese Haltung. Er schob sich die Brille höher und musterte ihren Stapel Pergamente. „Du hast das alles schon einmal durchgearbeitet.“ „Wiederholung schadet nicht“, sagte Khepri ruhig.„Doch“, entgegnete er trocken. „Sie führt zu Überanstrengung. Und Überanstrengung führt zu Fehlern.“ Sie sah ihn an. „Ich mache keine Fehler.“ Percy hielt ihrem Blick einen Moment stand. Dann zog sich eine kleine Falte zwischen seine Brauen. „Das klang nicht wie eine akademische Aussage.“ „War es auch nicht.“Ein Windstoß kräuselte die Oberfläche des Sees. In der Ferne hörte man Lachen – Erstklässler, die Steine warfen und sich über jeden Platscher freuten, als wäre er eine Entdeckung. „Alles in Ordnung?“, fragte Percy schließlich. Khepri nickte sofort. „Natürlich.“Er sagte nichts weiter. Percy war klug genug, Druck nicht zu erhöhen, wenn er Widerstand spürte. Stattdessen griff er nach ihren Runen-Notizen. „Du hast hier bei KA einen Zusatz eingefügt.“ „Ja.“ „‘Stabilisierung durch bewusste Akzeptanz statt Kontrolle.’“ Er hob den Blick. „Das ist neu.“ Khepri zuckte mit den Schultern. „Nur eine Präzisierung.“Akzeptanz statt Kontrolle. Sie zwang ihre Gedanken, bei der Rune zu bleiben. Nicht bei dem Mann, der angeblich charismatisch gewesen war. Nicht bei der Vorstellung eines Jungen, der vielleicht gelacht hatte wie sie. Nicht bei der Möglichkeit, dass sie einem Namen ähnelte, den sie nie tragen würde.„Du bist müde“, sagte Percy. „Ich lerne.“ „Nein“, erwiderte er leise. „Du hältst irgendetwas viel zu fest.“ Für einen Moment trafen sich ihre Blicke wieder. Und diesmal wich sie nicht aus. Sie lächelte sogar – klein, kontrolliert.„Ich halte meine Nerven fest“, sagte sie. „Die Prüfungen sind in einer Woche.“ Percy ließ es gelten, oder tat zumindest so.Sie lernten noch eine Weile schweigend. Pergament raschelte, eine Eule zog über ihnen ihre Bahn, das Schloss warf lange Schatten über das Wasser. Irgendwann schloss Khepri ihr Heft. „Ich gehe noch eine Runde laufen“, sagte sie. „Du hasst Laufen.“ „Nicht heute.“ Sie stand auf, klopfte sich Gras von der Robe und ging den Pfad entlang, ohne sich umzusehen. Nicht Richtung Schloss. Nicht Richtung Hogsmeade. Einfach weiter, bis der Lärm hinter ihr verblasste.Erst als sie außer Sichtweite war, blieb sie stehen. Sie atmete ein. Langsam. Aus. Rabastan Lestrange. Sie wartete auf Wut. Auf Ekel. Auf Abscheu. Stattdessen kam etwas anderes: Neugier. Und das erschreckte sie mehr als alles andere.

Der Januar ging und überließ dem Februar das Feld, der gleichermaßen eisige und sanfte Tage mit sich brachte. Khepri blieb ihrem Vorsatz (“Vergiss das Mama-Dilemma!”) eine ganze Weile treu und versuchte angestrengt, ihre Gedanken von ihrem potenziellen Vater abzubringen. An den meisten Tagen geling ihr das gut - die Nächte waren das Problem, wenn sie nichts anderes hatte, auf das sich ihr Gehirn konzentrieren konnte. Alles in allem schlug sie sich okay. Sie besuchte den Unterricht, bereitete sich mit ihren Freunden auf die Prüfungen vor, feuerte Marcus beim Training und bei den Spielen an und übte weiter an Hekau.Hekau war keine Sache, die sie verstehen konnte wie eine Formel. Es war eher eine Art, Magie anzufassen, ohne sie zu zwingen.Khepri saß an diesem Nachmittag in einer Nische der Bibliothek, ein Stapel Bücher links von sich, ihre eigenen Notizen rechts, dazwischen das rissige Kompendium aus Alexandria. Khepris Feder kratzte über ihr Pergament, während draußen am Fenster ein fahler Winterhimmel hing.Hekau, schrieb sie, und hielt kurz inne, als sie darüber nachdachte, was für ein Text diesem Wort folgen würde. Sie hatte inzwischen genug Bruchstücke gesammelt, um zu wissen, was es nicht war. Kein Zaubertrick. Keine Zauberstabtechnik. Kein Sag das Wort und die Welt gehorcht. Wenn überhaupt, dann war es das Gegenteil: ein System, das nur dann funktionierte, wenn man nicht versuchte, es zu besitzen. Sie zog eine Linie darunter und schrieb weiter: Hekau scheint eine sehr alte Form von Magie zu sein, die heutzutage beinahe vollkommen vergessen ist. Die Runen von Hekau beruhen ganz und gar auf Emotion.Sie starrte einen Moment auf das Wort. Emotion, nicht als Laune oder flüchtiges Gefühl, sondern als klare Wahrheit und als Bedingung für die auszuübende Magie.Sie dachte an die KA-Rune, an das warme Summen zwischen ihrem und Lilianas Armband. An das Gefühl, das nicht nahm oder beherrschte, sondern hielt. Stabilität nicht durch Kontrolle, sondern durch Beziehung.Sie schrieb ergänzend: Emotion ist nicht das Beiwerk, sondern der Motor. Rune ist nicht Symbol, sondern Übereinkunft: zwischen Mensch, Magie und Bedeutung.Und dann, kleiner und strenger: Problem: Emotion ist nicht konstant. Gefahr: falsche Emotion - falsche Aktivierung - unvorhersehbare Wirkung.Sie hörte Percys Stimme im Kopf, wie er es trocken formulieren würde: Nicht reproduzierbar, also riskant.Khepri tippte mit der Feder gegen den Rand des Pergaments, einmal, zweimal, als wollte sie sich selbst zur Ordnung rufen. In den letzten Wochen hatte sie verschiedene Dinge ausprobiert – vorsichtig, immer nur mit kleinen Runen, nie mit etwas, das sie nicht im Notfall abbrechen konnte. Manches funktionierte. Manches nicht. Und manches funktionierte nur dann, wenn sie ehrlich genug war, sich nicht selbst anzulügen.Das war das Unangenehmste daran. Heutige Magie war – bei all ihrer Wildheit – immerhin verlässlich. Du sagst die Worte, du machst die Bewegung, und wenn du es richtig gelernt hast, passiert es. Hekau fragte nicht: Hast du das gelernt? Hekau fragte: Meinst du das?Sie zwang sich, den Gedanken beiseite zu schieben und schrieb weiter, fast trotzig: Bisherige Grundrunenfragmente (sicher/unsicher): KA (Bindung/Stabilisierung) – bestätigt durch Armbänder & Spiegel.Sie setzte den Federkiel an, um die nächste Rune aufzuschreiben – SA? REN? Irgendetwas, das ein Gerüst ergeben würde, ein Fundament, fünf Grundsteine, wie sie es sich vorgenommen hatte. Doch ihr Blick blieb an einem Randvermerk im Alexandria-Buch hängen. Eine Notiz, fast wie eine Entschuldigung hingeworfen: „Namen sind nicht Etiketten. Sie sind ein Weg.“Khepri spürte, wie sich ihr Nacken verspannte. Ein Weg also.Ungewollt dachte sie an einen anderen Namen. An einen, den sie seit Wochen nicht richtig anzufassen wagte. Sie hatte ihn nicht ausgesprochen, nicht einmal in Gedanken zu deutlich, als könnte das die Welt aufmerksam machen. Aber der Februar war heimtückisch: Er tat so, als wäre er sanft, und dann brachte er nachts die Kälte zurück.Sie legte die Feder langsam hin und merkte, dass ihre Hände wieder zu still waren. Zu bereit, zu rechnen - denn wenn Hekau über Emotion funktionierte… und wenn Schuld eine Emotion war… und wenn die Feder Schuld aufgezeichnet hatte… dann war das, was sie suchte, vielleicht nicht nur ein Name in einem Stammbaum.Vielleicht war es eine ganze Spur, die aus einem einzigen Gefühl bestand.Sie schluckte, zwang sich, wieder zu atmen, und schrieb, als würde sie sich damit selbst festnageln: Ich bleibe bei den Runen. Ich bleibe bei dem, was ich kontrollieren kann.Der Satz war sauber. Wenn sie doch nur nicht in diesem Moment schon gewusst hätte, dass er eine Lüge war.

Khepri war sich ziemlich sicher, dass ihr Kopf sich anhörte wie ein Bienenstock.Nicht dieses sanfte, beruhigende Summen, sondern das aggressive, hektische Brummen, kurz bevor ein ganzer Schwarm auffliegt und jemanden sticht. Gedanken schossen durcheinander, prallten gegeneinander, ließen keinen Raum für Ruhe. Sie saß auf der schmalen Steinbank der Eulerei, den Rücken an die kalte Wand gelehnt, Pergament auf den Knien, Feder in der Hand - aber bisher hatte sie nichts fertiggebracht, was auch nur annähernd nach einem fertigen Satz aussah.Der Wind zog durch die offenen Bögen, brachte Schnee und Federn mit sich, ließ Eulen aufgeregt flattern. Es roch nach kalter Luft, nach Tier, nach altem Stein. Normalerweise mochte sie diesen Ort. Heute machte er sie nervös.Sie betrachtete das Pergament. Die zwanzigste Version. Sie wusste das so genau, weil sie die neunzehn davor zerknüllt und sorgfältig gezählt hatte, bevor sie sie in die Ecke geworfen hatte, als könnte Ordnung in den Papierhaufen auch Ordnung in ihren Kopf bringen.Liebe Mama, auf gar keinen Fall.Shijia, nein. Zu kalt. Zu distanziert.Ich muss mit dir über etwas sprechen, feige.Ich weiß etwas, zu unklar. Zu gefährlich.Khepri drückte die Feder fester zwischen die Finger, als würde sie das Pergament einschüchtern wollen. Worte waren sonst ihr Werkzeug. Runen. Systeme. Logik. Dinge ließen sich ordnen, benennen, entschlüsseln. Aber das hier? Das hier war kein Rätsel. Das hier war ein Schlag ins Gesicht - und sie wusste nicht einmal, wie fest sie zuschlagen durfte - oder wollte.Wäre ich doch nach Hause gefahren, dachte sie zum wiederholten Mal, bitterer als zuvor. Weihnachten. Sie hätte es sehen können. Ihrer Mutter ins Gesicht schauen. Den Moment nicht zerdenken, sondern erleben. Vielleicht hätte Shijia gezögert. Vielleicht wäre etwas verrutscht, vielleicht hätte sie ein Blick verraten, oder ein Atemzug zu viel. Eine Wahrheit, die sich nicht mehr hätte halten lassen. Stattdessen saß sie in Hogwarts und musste stattdessen auf die Sommerferien warten. Das war noch Monate hin! Monate mit diesem Wissen, das sich wie ein scharfer Stein unter ihrer Haut festgesetzt hatte.Sie begann erneut zu schreiben: Ich weiß, dass du Papa belogen hast. Die Feder stockte. Ihre Hand zitterte. Sie starrte auf den Satz, als hätte er sich selbst geschrieben. Papa. Der Mann, der ihr das Fahrradfahren beigebracht hatte. Der bei Albträumen nachts an ihrem Bett gesessen hatte. Der sie Mäuschen genannt hatte, immer, mit diesem leichten Stolz in der Stimme. Sie zog die Feder hastig zurück und strich den Satz durch, so fest, dass das Pergament beinahe riss. Nein. Nicht so.Das hier war kein Brief. Das war eine Konfrontation. Und die ließ sich nicht in sauber gesetzte Zeilen pressen, nicht zwischen Höflichkeit und Rücksichtnahme verstecken.Sie dachte an Shukran. Alles, was für sie galt, galt für ihn selbstverständlich genauso. Und sie dachte an ihren Vater. Dieser Gedanke traf sie härter als alles zuvor. Seine Frau hat ihn betrogen.Und achtzehn Jahre lang hatte er zwei Kinder geliebt, die nicht sein Blut waren, ohne es zu wissen. Khepris Magen zog sich zusammen. Ihre Fingerspitzen kribbelten. Sie konnte das nicht per Eule klären. Sie durfte es einfach nicht. Nicht mit einem Brief, der irgendwo im Wohnzimmer landete, zwischen Frühstückstassen und Alltagsgeräuschen. Nicht ohne Blickkontakt. Nicht ohne die Möglichkeit, aufzustehen, wegzugehen, zu bleiben, zu schreien oder zu schweigen. Es war ihr verdammtes Recht, ihrer Mutter dabei ins Gesicht zu sehen.Langsam legte sie die Feder beiseite. Das Pergament vor ihr war voll von halben Sätzen, gestrichenen Worten, Andeutungen von Wut und zurückgehaltener Verzweiflung. Nichts davon war brauchbar. Nichts davon war genug.Sie schloss kurz die Augen. Das braucht ein persönliches Gespräch. Und dieser Gedanke machte sie wütend.Warten. Noch einmal warten. Noch einmal still sein. Ihre Ungeduld fraß sich durch sie hindurch wie Säure. Khepri griff nach einem neuen, kleinen Zettel. Kein Briefpapier. Kein Siegel. Kein Name. Nur ein Stück Pergament, roh und ehrlich in seiner Kargheit.Sie schrieb langsam, deutlich und ohne Zögern: Ich weiß, was du getan hast.Sie fügte keinen Gruß, Abschied oder Absender hinzu.Sie betrachtete den Satz lange. Er war brutal. Unfair. Absichtlich vage. Eine Drohung, absolut - aber auch ein Versprechen. Ich bin nicht mehr ahnungslos. Und ich werde nicht schweigen.Khepri faltete den Zettel sorgfältig, als würde sie etwas Zerbrechliches schützen, und trat zu den Sitzstangen. Eine große, graue Eule sah sie an, den Kopf leicht schiefgelegt, klug und geduldig. „Zu Shijia Khairy“, murmelte Khepri. Ihre Stimme klang ruhig. Zu ruhig. Die Eule nahm den Zettel, stieß sich ab und verschwand in den grauen Himmel. Khepri blieb stehen, die Hände leer, das Herz rastlos. Der Sommer würde erneut kommen, und dann würde alles gesagt werden müssen. Ob sie bereit war oder nicht.

Der Schnee hatte Hogwarts endgültig eingenommen.Er lag nicht mehr nur auf Zinnen und Fensterbänken, sondern hatte sich in jede Ritze des Schlosses geschlichen, als wolle er bleiben. Die Höfe waren stiller als sonst, die Schritte der wenigen Schüler, die über Weihnachten geblieben waren, klangen gedämpft, beinahe respektvoll. Khepri mochte diese Tage. Hogwarts fühlte sich dann weniger wie eine Schule an und mehr wie ein lebendiges Wesen, das einmal tief Luft holte.Im Gemeinschaftsraum der Slytherins brannte ein Feuer, das ungewohnt freundlich wirkte. Das Licht des Sees tanzte träge über die Wände, vermischte sich mit Kerzenschein und dem warmen silber und grün der Weihnachtsdekorationen, die irgendjemand - vermutlich Adrian Pucey, der jetzt ein ehrgeiziger Fünftklässler mit Hang zur Ästhetik geworden war - erstaunlich geschmackvoll angebracht hatte.Khepri saß auf einem flauschigen grünen Teppich, den Rücken an eines der Sofas gelehnt, eine Tasse mit heißem Gewürztee in den Händen. Der Duft nach Zimt und etwas leicht bitterem stieg ihr in die Nase. Liliana hatte sich quer über das Sofa gelegt, die Füße hochgezogen, ein Buch offen auf dem Bauch, das sie seit mindestens zehn Minuten nicht mehr gelesen hatte. „Ich verstehe immer noch nicht“, murmelte Liliana, ohne aufzusehen, „warum Leute freiwillig nach Hause fahren, wenn Hogwarts so aussieht.“ Khepri lächelte schief. „Familienpflicht. Tradition. Oder der Wunsch, sich an Heiligabend aktiv mit seinen Eltern zu streiten.“ Sie jedenfalls konnte es verstehen. Sie fuhr normalerweise immer nach Hause, aber erstens war das hier ihre letzte Chance auf Weihnachten in Hogwarts und zweitens war ihr bei dem Gedanken, ihrer Mutter zu begegnen, ein kalter Schauer den Rücken runter gekrochen. Also blieb sie dieses Jahr hier. Liliana lachte leise. „Stimmt. Das gehört für manche offenbar dazu.“ Ein paar Meter entfernt saß Percy an einem Tisch und versuchte sehr angestrengt, so zu tun, als würde er keine Liste führen. Khepri erkannte den Blick. Er sortierte gedanklich bereits alles, was noch vor den Prüfungen erledigt werden musste, auch wenn diese Wochen entfernt lagen. Penelope saß ihm gegenüber, hatte ihm kurzerhand seine Feder aus der Hand genommen und zeichnete kleine, absolut unstrukturierte Schneeflocken an den Rand seines Pergaments. „Es ist Weihnachten, Percy“, sagte sie ruhig. „Die Welt geht nicht unter, wenn du heute nichts planst.“ „Das sagst du jetzt“, erwiderte er, aber ohne echte Überzeugung.Khepri ließ den Blick durch den Raum schweifen. Es war… gut. Still. Fast leicht. Und das irritierte sie ein wenig. Die letzten Monate hatten ihr beigebracht, dass Ruhe meist nur die Pause vor dem nächsten Gedankensturm war. „Du bist heute leise“, stellte Liliana fest. „Ich genieße es“, sagte Khepri ehrlich. „Solange es noch geht.“ Liliana musterte sie einen Moment länger, dann nickte sie langsam. Sie verstand mehr, als sie sagte.

Der erste Schnee des Jahres hatte Hogwarts erreicht, die Kälte hing bereits in den Gängen wie ein unausgesprochenes Versprechen. Khepri zog den Kragen ihres Pullovers höher, als sie den schmalen Korridor zur Runenkunde hinunterging. Es war einer dieser Vormittage, an denen das Schloss leiser wirkte als sonst, so als würde es zuhören.Die Wände in Professor Babblings Büro waren dicht behängt mit Abschriften, Abreibungen und Zeichnungen von Runen in allen erdenklichen Variationen, manche sauber beschriftet, andere nur mit Fragezeichen versehen. Auf dem Schreibtisch lag ein aufgeschlagenes Buch, daneben ein Stapel Pergamente und - ungewöhnlich ordentlich - ein einzelner Brief.Die Professorin blickte auf, als Khepri eintrat. Ihr Lächeln war freundlich, aber gespannt. „Ah, Miss Khairy. Gut, dass Sie kommen konnten. Setzen Sie sich doch.“Khepri nahm Platz, die Hände ineinander verschränkt, als müsste sie verhindern, dass sie unruhig wurden. Sie hatte seit Tagen auf dieses Gespräch gewartet - und gleichzeitig gehofft, es würde sich verzögern.Babbling schob den Brief über den Tisch. „Ich habe Rückmeldung erhalten. Von einem Kollegen an der magischen Akademie von Alexandria.“ Khepris Atem stockte für einen Moment. Alexandria. Der Name hallte in ihr nach wie ein fernes Echo. „Von dort… wo auch meine Urgroßmutter gelernt hat“, sagte sie leise. Babbling nickte. „Ja. Khepri Khairy war ihm ein Begriff. Nicht persönlich, natürlich, aber ihr Name taucht in einigen älteren Verzeichnissen auf.“ Sie hielt kurz inne, musterte Khepri aufmerksam. „Sie scheinen nicht überrascht.“ „Nein“, antwortete Khepri ehrlich. „Nein, das wundert mich nicht.“ Babbling lächelte schmal und fuhr fort. „Ich habe ihm eine Abschrift der Rune geschickt, die Sie mir gezeigt haben. Saḥ.“ Sie sprach den Laut vorsichtig aus, fast tastend. „Er kannte sie.“Khepris Herz zog sich zusammen. „Er weiß, was sie bedeutet?“ „Nein.“ Babbling hob beschwichtigend die Hand. „Nicht im eigentlichen Sinne. Aber er kennt den Begriff, in dessen Zusammenhang sie auftaucht.“ Sie tippte mit dem Finger auf den Brief. „Er hat unabhängig von Ihnen dasselbe Wort verwendet wie Sie: Hekau.“Das Wort lag plötzlich schwer im Raum. Khepri hatte es inzwischen dutzende Male gedacht, geflüstert, auf Pergament geschrieben - und doch fühlte es sich jedes Mal fremd an, wie ein Name, den man eigentlich nicht aussprechen dürfte. „Er schreibt“, fuhr Babbling fort, „dass Hekau offenbar keine einzelne Disziplin war. Kein Zauber, kein Ritual, kein geschlossenes System. Eher…“ Sie suchte nach dem richtigen Wort. „…eine Art Praxis. Ein Verständnis von Magie, das nicht in unseren heutigen Kategorien funktioniert.“„Aber er weiß nicht, was es war“, sagte Khepri. Es war keine Frage. „Nein.“ Babbling seufzte leise. „Und das ist der beunruhigende Teil. Selbst dort - an einem Ort, der so viel bewahrt hat - ist Hekau nur noch ein Randbegriff. Erwähnt, aber nicht erklärt. Zitiert, aber nie vollständig beschrieben.“Sie griff nach dem Buch auf ihrem Schreibtisch und schob es Khepri hinüber. Es war alt, der Einband rissig, die Seiten vergilbt. „Das hat er mir mitgeschickt. Darin finden sich einige der Runen, die auch auf Ihrem Amulett vorkommen. Aber die Deutungen sind…“ Babbling verzog leicht den Mund. „Unvollständig. Vereinfachend. Teilweise scheinen sie schlicht falsch.“ Khepri blätterte vorsichtig. Linien, Formen, Anmerkungen am Rand. Worte, die vertraut wirkten, ohne es zu sein. „Es fühlt sich an, als hätte jemand versucht, etwas Lebendiges in ein starres System zu pressen“, murmelte sie.Babblings Augen leuchteten. „Genau das. Als hätte man Magie katalogisiert, um sie beherrschbar zu machen - und dabei das verloren, was sie ursprünglich ausgemacht hat.“ Einen Moment lang schwiegen sie beide. Dann fragte Babbling leise: „Miss Khairy… was bedeutet ihnen dieses Wort?“Khepri schloss das Buch langsam. Sie dachte an das Amulett. An die Feder. An Schuld, die nicht ihr gehörte. „Ich weiß es nicht“, sagte sie ehrlich. „Aber es fühlt sich an, als hätte es mich gekannt, bevor ich es kannte.“ Babbling nickte langsam, fast ehrfürchtig. „Dann fürchte ich, dass wir es hier nicht mit etwas zu tun haben, das man einfach nachschlagen kann.“Sie legte die Hand auf das Buch. „Ich werde weiter suchen. Ich werde fragen. Hören. Aber seien Sie vorsichtig, Miss Khairy. Dinge, die aus dem Gedächtnis der Welt gefallen sind, tun das selten ohne Grund.“ Khepri erhob sich. Ihr war kalt - nicht wegen des Winters, sondern wegen der Erkenntnis, die sich langsam formte. Hekau war nicht nur ein verlorenes Wort, es war etwas, das man hatte vergessen wollen.

Khepri saß mal wieder an einem der hintersten Tische in der Bibliothek, wo nie jemand saß außer besonders ehrgeizigen Ravenclaws oder Schülern, die sich vor der Welt versteckten.Sie war definitiv Letzteres, und sie versteckte sich in letzter Zeit ziemlich häufig.Vor ihr stapelten sich Bücher. Zu viele Bücher:“Grundlagen altmagischer Schriftsysteme”, “Symbole jenseits der Runen”, “Obskure Magietraditionen - ein historischer Überblick”, “Erscheinungsformen nicht-britischer Magie”, “Amulette der Antike”, “Die vergessenen Haushälter: Magie und Mythos des Nahen Ostens” und “Wörter, die die Welt schufen – ein Kompendium alter Zaubersprachen”.Sie hatte stundenlang gesucht. Und gesucht. Und weiter gesucht. Doch das Wort Hekau war nicht ein einziges Mal gefallen, nicht in den alphabetischen Verzeichnissen, nicht in Fußnoten oder Marginalien. Nicht in Tabellen über zusammengestürzte Schriftkulturen. Einfach gar nicht. Nicht existierend.„Natürlich“, murmelte sie tonlos. „Natürlich finde ich es nicht. Natürlich ist das mein Leben.“Sie rieb sich mit beiden Händen über das Gesicht, als könnte sie die Überforderung wegmassieren.Morfin Gaunt.Die Wahrheit über die Familie.Der Zeitungsausschnitt ihrer Mutter.Die Feder. Die Rune. Das Amulett.Und das alles fiel wie ein Kartenhaus auf sie zurück - jetzt, wo sie eigentlich dachte, sie könne in ihr letztes Schuljahr starten wie ein normaler Mensch. Oder… so normal, wie eine Slytherin mit komplizierten familiären Verstrickungen und einem temperamentvollen beinahe-vielleicht-bald-Freund-Quidditchkapitän sein konnte. Ein dumpfes Geräusch entwich ihr. Halb Lachen, halb Verzweiflung.„Ich wollte lernen“, sagte sie ins Nichts. „Ich wollte gute Noten. Ich wollte… Merlin, ich wollte Marcus verstehen. Oder wenigstens mich selbst.“ Sie blätterte eine Seite um. Dann noch eine. Nichts. Das Papier raschelte wie ein leises Lachen über ihre Ahnungslosigkeit.Sie starrte auf eine Illustration, die dreihundert Jahre alt war und eine Hexe zeigte, die mit einem Zauberstab Runen in die Luft schrieb. „Nicht hilfreich“, knurrte Khepri und schlug das Buch zu - ein zu lauter Knall. Madam Pince hob irgendwo den Kopf, sah tödliche zehn Meter weit und tauchte wieder ab. Khepri atmete vorsichtig. Sie griff zum nächsten Buch: ein Sammelband über mythologische Begriffe in der Zaubersprache des Mittelmeerraums. Sicher, das war näher als nordische Runen. Aber wieder gab es keine Spur. Kein Wort, keine Wortähnlichkeit, nicht einmal eine Erwähnung eines verwandten Systems. Sie sank zurück in den Stuhl.Ein dumpfer Druck baute sich hinter ihrer Stirn auf. Sie hatte gedacht, der Schatten ihrer Familie wäre das eine, das große Rätsel.Morfin. Der Gaunt-Fluch. Die Geschichte ihrer Blutlinie.Und jetzt? Jetzt wirkte das alles wie ein… Prolog. Wie ein Aufwärmtraining für eine Wahrheit, die viel älter, viel größer, viel unzugänglicher war. „Warum“, flüsterte sie, „warum jetzt?“Warum musste ein Artefakt aus einem längst vergessenen System in ihr ansprechen, warum musste die Feder reden, warum musste ihre Mutter schweigen, warum musste Snape plötzlich Blicke werfen, die sie nicht verstand, warum musste Marcus-Sie brach den Gedanken ab, vergrub das Gesicht in den Händen und lachte leise, bitter. „Ich wollte doch nur überleben. Ein bisschen lernen. Vielleicht jemanden küssen. Das war der Plan.“ Der Plan war tot.Und stattdessen saß sie hier mit einem gebrochenen Amulett, einer verstummten Feder, einem Blatt Pergament mit einem Hilfeschrei darauf und einer Rune, die sie ansehen konnte wie ein altes Foto und sofort wusste: Das bin ich. Das gehört zu mir. Und niemand hier kann mir erklären, warum.Sie stützte die Stirn auf die Faust. „Hekau“, flüsterte sie ins Dunkel, als könnte das Wort selbst antworten. „Was bist du?“ Nur die Regale antworteten - ein leises Sitzen, ein altes Knistern. Kein Wort wurde zurückgegeben. Khepri schloss die Augen. Sie war nicht frustriert. Nicht wirklich.Sie war überladen. Als hätte jemand fünf Türen in ihrem Leben gleichzeitig geöffnet, einen Sturm dahinter losgelassen und dann erwartet, dass sie einfach weitermachte, als würde sie nicht ständig Sand im Mund schmecken. Sie seufzte, tief und langsam, und legte das letzte Buch zu. Keine Antworten. Nicht eine einzige.

Der Wind war kein Wind, er war ein Tier.Er kroch über das Quidditchfeld wie ein lebendiger, heulender Körper, riss an Umhängen, zerrte an Besenstielen, schlug peitschend gegen die Tribünen. Der Regen fiel nicht, er wurde geschossen, schräg, hart, kalt wie kleine Steine. Das war kein Wetter für eine Teamauswahl. Das war eine Prüfung.Khepri stand am Spielfeldrand, die Hände verkrampft um den Griff ihres Besens, und versuchte, ruhig zu atmen. Ein letzter Versuch. Ein kleines, dummes Flämmchen Hoffnung. Mehr war es nicht, aber es war da.Marcus stand in der Mitte des Feldes, wie ein unbeweglicher Punkt im Chaos. Selbst im Sturm wirkte er kontrolliert, die nassen Haare an die Stirn gedrückt, Augen schmal gegen den Regen. Nur manchmal - ganz selten - glitten seine Blicke zu ihr hinüber. Schnell. Unfreiwillig. Sie tat so, als merkte sie es nicht.„Alle, die sich bewerben, bleiben in der Nähe“, rief er gegen den Wind. Seine Stimme schnitt durch die Böen wie eine feste Kante. „Wir beginnen gleich.“Khepri wischte sich Regen aus den Wimpern und beobachtete die ersten Bewerber. Einige versuchten einfache Manöver und scheiterten kläglich, sobald eine Windbö sie erwischte. Einer wurde fast in den Boden gedrückt, bevor Marcus ihm wortlos bedeutete, zu landen. Selbst die Fortgeschrittenen hatten Mühe. Khepri spürte: Heute zeigt niemand sein wahres Können. Nicht bei diesem Wetter. Und trotzdem war sie da. Trotzdem wollte sie es versuchen. Marcus hatte immer gesagt „Quidditch ist kein Wetterspiel. Es ist ein Willensspiel.“Sie hatte Willen. Viel. Vielleicht zu viel.Ein Bewerber taumelte beim Abstieg fast in sie hinein. Khepri wich aus, ihr Herz schlug höher. Sie sollte Angst haben. Aber sie hatte nur dieses nervöse, wilde Vibrieren in der Brust. „Khairy!“ Marcus’ Stimme. Kurz, scharf. Sie fuhr herum. „Du bist als Nächste dran.“Ihr Mund wurde trocken. Der Wind riss an ihrem Umhang. Der Regen peitschte ihr wie kalte Finger ins Gesicht. „Alles klar“, brachte sie hervor. Ihre Stimme klang fester, als sie sich fühlte. Sie stieg auf den Besen.Sobald ihre Füße den Boden verließen, setzte etwas in ihr ein. Ein altes Gefühl - uralt und vertraut. Sie verschmolz mit dem Griff, spürte das Holz, spürte die Schwingung der Magie, die jede Bewegung verstärkte. Ich kann das.Sie stieß sich ab - und der Wind packte sie sofort, heftig, tückisch. Sie ließ ihn zu, beugte sich herunter, verlagerte ihr Gewicht, schnitt durch eine Bö wie durch ein wildes Tier. Die Luft brüllte um sie herum.„Schnell“, hörte sie Marcus’ Stimme von unten. „Aber kontrolliert.“ Sie flog einen engen Bogen, nutzte den Wind statt gegen ihn anzukämpfen, ließ sich treiben, dann wieder tragen, dann wieder drücken. Zwei Bewerber hatten sich fast die Rippen gebrochen, weil sie versucht hatten, den Wind zu besiegen. Khepri ritt ihn.Sie fühlte sich leicht. Lebendig. Richtig.Als sie den ersten Quaffel zugeworfen bekam, fing sie ihn trotz Regen ohne Zögern, drehte sich im Flug und warf präzise, schnell, wunderschön. Der Quaffel rauschte durch den Ring. Ein Tor! Ein echtes, sauberes Tor im Sturm.Khepri konnte nicht anders, ein kleines, aufbrechendes Lachen entwich ihr. Unten hörte sie die Jungen murmeln. Sogar Marcus sah kurz überrascht aus.Dann kam die Bö. Eine unberechenbare, hinterhältige Windpeitsche, die aus dem Nichts auftauchte und sie seitlich traf, so schnell, dass sie nicht einmal Zeit hatte, zu fluchen. Ihr Besen kippte scharf nach rechts. Sie riss dagegen an, die Muskeln brannten, ihre Finger verkrampften sich. Sie fing sich fast.Fast. Für eine halbe Sekunde war sie nicht ganz im Gleichgewicht - und genau diese halbe Sekunde brauchte der Klatscher.Sie sah ihn im nächsten Augenblick - ein schwarzer Ball, schnell wie Hass. Khepri wollte ausweichen, aber ihre Orientierung war noch nicht zurück. Der Klatscher traf sie am Unterkiefer mit einem dumpfen, schneidenden Schmerz. Sterne explodierten vor ihren Augen. Die Welt kippte. Der Besen rutschte ihr unter den Händen weg.Dann war da Luft. Nur Luft. Sie fiel.Ein Schrei löste sich aus ihrer Kehle - nicht laut, eher ein ersticktes Geräusch - und sie wusste, dass sie in einer halben Sekunde den Boden treffen würde. Doch der Boden kam nicht. Stattdessen: Arme. Stark, fest, unfassbar warm trotz des Regens.Marcus hatte sie abgefangen. Er war wie ein grüner Blitz übers Feld geschossen, hatte sie direkt über dem Boden eingefangen und glitt nun mit ihr in einer kontrollierten Kurve zum Rasen. Als ihre Füße den Boden berührten, hielt er sie immer noch.Sein Atem war unregelmäßig. Sein Blick war scharf, fast zornig - aber nicht auf sie. Auf den Klatscher. Auf das Wetter. Auf die Welt. „Bist du verrückt?“ presste er heraus. „Ich-“ „Du hättest dir das Genick brechen können.“ Er checkte ihren Blick, ihren Kiefer, ihre Hände. Zu lange. Zu vorsichtig.Khepri zog sich ruckartig aus seinem Griff. Der Schmerz in ihrem Kiefer brannte, aber schlimmer war das andere Gefühl: Scham. „Ich hätte es geschafft“, sagte sie heiser. „Ich hätte nur-“ „Nein.“ Marcus schüttelte den Kopf, regte sich einen Moment so sehr auf, dass seine Stimme fast brach. „Du hättest dich verletzt. Mehr als das.“ Sie ballte die Hände. „Sag’s einfach, Marcus.“ Er atmete hart. Dann sagte er es: „Nicht dieses Jahr.“Stille lag in Khepris Herzen. Nur das Geräusch, wie es in sich zusammensank und das rauschende Blut in ihren Ohren.„Du weißt, dass du Talent hast“, sagte Marcus leiser. „Mehr als die meisten hier. Aber ich brauche Spieler, die heute überleben würden. Nicht nur morgen.“Khepri biss die Zähne zusammen, bereute es sofort wegen des Schmerzes und drehte sich weg. „Mach einfach weiter“, sagte sie. „Ich bin okay.“ Marcus sah sie noch einen Moment an, dann nahm er wieder Haltung an. „Nächster!“Er war wieder Kapitän. Professionell. Unantastbar.Khepri setzte sich an den Spielfeldrand, den Besen neben sich, den Kopf in den Händen. Ihr Kiefer pochte. Ihre Augen brannten, aber nicht wegen des Regens. Sie fühlte sich leer. Wütend. Verloren. Und verletzter, als sie zugeben wollte. Als Marcus kurz zu ihr blickte, tat er es so schnell weg, dass niemand es sah, niemand außer ihr jedenfalls. Sie sah es, und spürte, wie etwas in ihr vibrierte - etwas zwischen Hoffnung und Schmerz, wie eine Saite, die zu fest gespannt war.Wind und Regen heulten erneut als stürmische Einheit über das Feld. Die Auswahl ging weiter. Ohne sie.

Percy Weasley hatte drei Tugenden: Disziplin, Verantwortungsbewusstsein und… Angst. Nicht viel Angst. Nur gerade genug, um Snape unter allen Umständen aus dem Weg zu gehen. Und trotzdem stand er nun vor seinem Büro. Khepri und Liliana hatten sich in einer Nische versteckt - viel zu nah für Percys Geschmack - aber er hatte beschlossen, das zu ignorieren, um nicht wahnsinnig zu werden. „Warum tue ich das?“ murmelte er in die Stille. „Weil du ein guter Freund bist,“ flüsterte Liliana aus der Nische. „Weil du uns lieb hast,“ ergänzte Khepri. „Weil ich lebensmüde bin,“ seufzte Percy. Dann klopfte er. Keine Antwort. Er klopfte ein zweites Mal: wieder nichts.Vielleicht war Snape nicht da. Vielleicht hatte er Glück. Vielleicht würde er heute nicht ster- Die Tür glitt von selbst auf. Percy fuhr zusammen. Der Raum dahinter war dunkel, nur von einem Lichtstreifen aus dem Gang beleuchtet. Er roch nach Kräutern, kaltem Stein und etwas Metallischem. Percy räusperte sich vorsichtig. „Professor Snape?“ Stille.Er trat einen halben Schritt hinein - gerade genug, um einen Blick über den Boden schweifen zu lassen. Snape war ordnungsliebend. Akribisch. Wenn er etwas Wertvolles besaß, lag es nicht herum.Percy sah die Schränke an der Wand. Aber nicht die, die jeder Schüler kannte, sondern die mit den alten Runen darüber, die fast niemand lesen konnte. Fast.Er ging näher, studierte die eingeritzten Zeichen. Er musste sich an das kluge Mädchen erinnern, das im ersten Schuljahr neben ihm gesessen hatte, mit glänzenden Augen und einem unzerstörbaren Wissen darüber, dass Runen lebten, wenn man sie lange genug ansah.  Percy hob eine Hand, berührte vorsichtig die Kante eines der Schränke. Seine Hand wurde von einer Vibration abgeleitet, wenn auch nur ganz schwach. Ein Erkennungsschutz. Percy rief sich ins Gedächtnis, was die Symbolik auf dem Schrank zu bedeuten hatte: Schrift. Manuskripte. Federn. Tinte.Sein Herz machte einen Satz. Da drin, natürlich. Natürlich würde Snape ein Artefakt zum Schreiben von Erinnerungen bei den Schreibutensilien aufbewahren. Nicht im Zaubertrankregal. Nicht im Giftschrank. Sondern dort, wo er alle seine Pergamente hütete wie einen Drachen den Schatz.Percy lächelte schwach. Kein schönes Lächeln. Eher ein: Khepri, du musst mir irgendwann deinen Beruhigungstee leihen-Lächeln.Er tippte zweimal auf die Rune, die „Gedächtnis“ bedeutete. Sie pulsierte warm auf. Das reichte. Größer durfte sein Eingriff nicht sein. Er wollte nicht mehr wissen.Dann drehte er sich um und ging rückwärts aus dem Büro - weil er es nicht schaffte, Snapes Büro den Rücken zuzuwenden. Er schloss die Tür mit der gleichen sanften Bewegung, mit der man ein schlafendes Baby bedeckt. Liliana und Khepri kamen aus der Nische gestürmt. „Und?“ flüsterte Liliana. Percy hob die Hände, als würde er zwei explodierende Erstklässler beruhigen wollen. „Ein Regal an der Ostwand. Runen darüber. Der Schrank mit der Rune für Gedächtnis. Da ist sie.“ Khepri atmete scharf ein.Liliana grinste. „Und weiter?“ fragte Khepri, vorsichtig. Percy starrte sie an, als wäre sie verrückt geworden. „Weiter?! Ich habe bereits gegen drei Hausregeln, einen moralischen Grundsatz und meine Lebenserwartung verstoßen. Ihr seid dran.“ Liliana klopfte ihm auf die Schulter. „Du bist der Beste.“ „Ich bin ein Narr,“ korrigierte Percy. „Ja,“ murmelte Khepri zärtlich. „Aber unser Narr.“ Percy errötete.

Koffer klappten zu, Federn schrieben letzte Packlisten. Maralen fluchte leise über einen gerissenen Kesselriemen, Aaron diskutierte mit Shukran über die sinnvollste Packordnung, und irgendwo im Flur stolperte Sara über einen Besen. Nur einer fehlte im Chaos: Sekani.„Er hat geschrieben, dass das Grundjahr im Historischen Institut anstrengender ist als alle Hogwarts-Jahre zusammen,“ erklärte Sara beiläufig, während sie ihre Schuluniform zusammenfaltete. „Er klingt… glücklich.“ murmelte Aaron mit vollem Mund, während er Dinge in seinen Koffer stopfte, die dort unmöglich reinpassten. „Vielleicht denkt er, wir würden es nicht ohne ihn schaffen.“ „Wir schaffen immer alles ohne ihn,“ korrigierte Maralen schnippisch, „nur schlechter.“Die Tür ging auf, und ihr Bruder trat hinein, mit einem müden, aber echten Lächeln. „Wir starten morgen zusammen,“ sagte Shukran, und Khepri warf sich ihm fast an die Brust. „Wie geht es Maya?“ „Gut. Richtig gut. Sie darf seit zwei Wochen wieder alles essen.“ Er strich sich durch die Haare. „Es war… alles viel zu nah an der Kante. Aber sie ist wieder komplett gesund.“ „Und du?“ fragte Khepri. Er schnaubte. „Bereit. Ich will das Jahr zu Ende bringen. Für sie. Für uns.“ Khepri nickte. Sein Blick hatte wieder Licht - vorsichtig, aber da.Khepri stopfte ein letztes Kleid in ihren Koffer und spürte beim Bücken, wie der gefaltete Zeitungsausschnitt in ihrer hinteren Hosentasche knisterte. Sie richtete sich unauffällig auf. War das ein Zittern in ihren Fingern? Oder nur Hitze?Die Notiz „Nicht wiederholen“ brannte wie ein geheimer Fluch gegen ihre Haut. Und je näher der Schulbeginn kam, desto lauter wurde das Gefühl, dass sie etwas davon erzählen musste. Nicht ihrer Familie - noch nicht, auch wenn sie das dringende Bedürfnis hatte, Shukran einzuweihen.„Khepri!“ Maralen schlug die Tür halb auf. „Mama will, dass wir runterkommen. Abendessen.“ „Ich komme.“ Sie folgte ihr den Treppenabsatz hinunter. Die Geländer glänzten im Abendlicht, Familienbilder hingen in goldenen Rahmen - Generationen von Khairys, die sie ansahen, als hätten sie Antworten. Doch sie hatte das Gefühl, dass nur eine Person eine Antwort hatte. Und sie stand in der Küche.Shijia Khairy wirbelte zwischen dampfenden Töpfen, kleine blaue Funken tanzten um ihren Zauberstab. Sie lächelte, als die Kinder eintraten. Ein warmes, unerschütterliches Mutterlächeln - das dennoch etwas verbarg. Etwas, das Khepri nun sehen konnte, weil sie danach suchte.Beim Abendessen erzählte Khepris Cousine Chione von ihrem Job, Maralen von ihren neuen Büchern, Aaron davon, wie er sich sicher war, dass Khepris Quidditchkapitän dieses Jahr endgültig den Verstand verlieren würde. „Wenn du Marcus meinst,“ murmelte Khepri, „der hat den schon längst verloren.“ Aaron grinste wissend. Shukran hob eine Braue. Und Khepri merkte erst da, dass sie rot wurde. Ganz leicht. Shijias Blick ruhte auf ihr - nicht neugierig oder misstrauisch, sondern nachdenklich. Zu nachdenklich.Nachdem alle gegessen hatten, blieb Khepri zurück, um beim Abwasch zu helfen. Eine stille Tradition zwischen ihr und ihrer Mutter. Shijia reichte ihr eine Schüssel.„Du wirkst abwesend.“ „Nur viel im Kopf.“ „Wegen Shukran?“ „Unter anderem.“Shijias Hand stoppte einen Moment, während sie einen Teller abspülte. „Du hast immer viel getragen. Manchmal zu viel.“ Khepri öffnete den Mund und schloss ihn unsicher wieder. Der gefaltete Zeitungsartikel in ihrer Tasche brannte ihr ein Loch in die Haut. Sie wollte fragen. Sie wollte wissen, aber nicht so. Nicht heute. Nicht jetzt.„Morgen fahren wir,“ sagte Shijia stattdessen. „Bist du bereit?“ „Ich glaube… ja.“Shijia lächelte sanft und trocknete sich die Hände ab. „Du wirst in diesem Jahr Antworten finden. Welche auch immer du suchst.“ Khepris Herz stolperte.Wusste sie es? Konnte sie es spüren? War das… ein Zufall? Oder war das eine Warnung? Sie wagte nicht zu fragen.

Khepri stand mit ihrem Koffer am Gartentor zum Fuchsbau und musste grinsen: Die windschiefe, turmartige Konstruktion sah genau so aus, wie sie sie in Erinnerung hatte - so, als hätte sie jeden Moment vor, zusammenzukrachen. Ein wohliges Gefühl breitete sich in ihrer Brust aus. Weltenkollision - absolut. Aber genau die Art, die sie mochte.Sie griff nach dem Beutel in ihrer Manteltasche. Ein kleines Säckchen voll mit Sickeln. Und die Worte ihrer Mutter, ausgesprochen mit liebevoller Strenge: „Du legst die da irgendwo hin. In eine Sofaritze. Eine Schublade. Ich kenne Molly, sie würde niemals Geld annehmen. Also schmuggel es einfach hinein.“Khepri schob den Beutel zurück. Sie würde eine Gelegenheit finden, irgendwie. Ein Rascheln, Schritte - und dann kam eine rotblonde Gestalt aus der Tür.„Khepri, Kind!“ Mrs. Weasley schloss sie in eine Umarmung, die jedem menschlichen Organ sofort klar machte, dass es keinen Ausweg gab. „Mrs- Molly- Ich kann nicht atmen-“„Ach Quatsch, natürlich kannst du atmen, Kindchen! Du hast viel zu wenig auf den Rippen. Komm rein, komm rein! Percy dreht schon seit einer Stunde wie ein aufgescheuchtes Huhn seine Runden. Und deine Sachen - ach, gib her, ich trag das-“ „Ich trag das schon selbst-“ „Nein, nein, nein, du bist Gast, Liebes.“Bevor Khepri protestieren konnte, erschien Percy in der Tür. Mit Büchern im Arm, so vielen Büchern, dass nur seine Stirn zu sehen war. „Percy, du wirst dieses Mädchen doch wohl begrüßen können, ohne dir die Wirbelsäule zu brechen!“, rief Molly. Percy senkte den Bücherstapel - und sofort hellte sich sein Gesicht auf. „Khepri, da bist du ja.“ Er kam die Stufen herunter, legte die Bücher auf der halben Strecke auf einem Fensterbrett ab und umarmte sie unerwartet fest. „Ich bin froh, dass du hier bist,“ sagte er leise an ihrem Ohr. Das Herz in ihrer Brust wurde warm. „Ich auch!“, sagte sie lächelnd.Hinter Percy im Flur hörte sie Schritte und dumpfes Gepolter. Stimmt. Bill war da, wie er in seinem Brief angeboten hatte, und Charlie. In all der Aufregung hatte sie das fast vergessen (Was dumm war, sehr dumm sogar, und sie spürte es jetzt auch ein wenig in ihren Nerven.).Percy löste sich und räusperte sich sofort in gewohnter Percy-Manier. „Ähm. Also. Charlie schläft diese Woche bei mir oben. Du bekommst sein altes Zimmer, die zweite Tür rechts. Ähm- es ist etwas chaotisch, aber-“ „Wir haben morgens sogar gelüftet!“, schrie eine Stimme aus dem Obergeschoss. „Ich habe gelüftet“, korrigierte eine ruhigere Stimme. Bill. „Ich war moralische Unterstützung!“, rief die erste Stimme - Charlie - zurück. Percy verdrehte die Augen, aber man sah deutlich, dass er froh war, seine Brüder mal wieder im selben Haus zu haben. Khepri lachte. „Ich überlebe Chaos, Percy. War schließlich schon mal hier.“ Und bei ihr zuhause ging es doch auch nicht ruhiger zu.Molly legte einen Arm um ihre Schultern und bugsierte sie in die warme Küche. Der Ofen bollerte, überall standen halbfertige Töpfe, gestrichene Brote und ein Kuchen, der aussah, als hätte er um sein Leben gekämpft. Die Zwillinge prügelten sich um eine Schöpfkelle. Ginny sortierte Müslischachteln. Arthur Weasley beugte sich hochkonzentriert über einen Toaster. Ein Sturm aus Leben, genau wie zuhause, aber nicht schlechter. Niemals schlechter. Khepri stellte ihren Koffer ab, atmete tief ein und lächelte.

Der Moment der Verzweiflung - die Nacht, in der zwei Magien verschmolzenKhepri I und Morfin erschufen das Amulett, als ihnen klar wurde:- Khepri ist schwanger,- Khepris Familie wird ihn niemals akzeptieren,- und sowohl sie als auch das Baby sind in Lebensgefahr.Sie hatten wenig Zeit, kein Wissen und keine Lehrer. Nur Liebe, Angst und zwei völlig unterschiedliche magische Traditionen.Die Grundidee des Amuletts: Ein Schutzanker, um- Khepris und Morfins magische Essenzen zu verbinden,- das ungeborene Kind zu schützen,- und im Notfall Alarm zu schlagen oder sie zu führenDoch weil sie zu jung und verzweifelt waren, wurde daraus etwas viel Größeres – und Gefährlicheres.